CUESTIÓN DE SUERTE

ESTA NOCHE TE HE VISTO

2011-07-16T22:14:00.002+02:00

Esta noche te he visto
y millares de lunas salían de tus ojos
y quemaban mis soles tu mirada
y se encendían calles, monumentos, aceras,
y las plazas giraban a nuestro alrededor,
y ventanas pobladas de oscuridad y magia
convocaban poemas
para que nadie hablara a nuestro lado,
ensoñaciones, juegos, despertares,
un fogonazo de éxtasis vibraba entre nosotros
y el paisaje escondido cantaba entre las sombras
mientras todo mi cuerpo, desnudez, tacto breve,
se volcaba hacia ti en la fantasía.

Esta noche te he visto
cuando todas mis horas han volado hacia ti,
cuando he desorientado a la autopista
sobrevolando el aire
y un destello de líneas amarillas salían de mis manos
que han perseguido toda tu silueta
y han rozado tu espalda con un escalofrío.

Esta noche te he visto
y se han parado todos los relojes,
se han borrado del cielo las estrellas
porque se han escondido entre tu pelo
y un cometa ha rasgado las farolas
porque tú me mirabas cuando yo te miraba.

Esta noche te he visto
mas nadie nos ha visto, nadie más,
-no me hace falta nadie si estás tú-,
y ha estallado el silencio entre tu luz,
roto en mil melodías
que soñaban besarte en la penumbra.

No me importa ya el tiempo,
no me importa pensar
que mañana y ayer desaparezcan
porque este anochecer te he contemplado
y he posado mis labios en tu piel fugitiva.

EN LAS NOCHES DE TODOS LOS TIEMPOS

2011-03-12T01:06:00.003+01:00

Yo he escrito muchas noches, muchas más de las que tú comprendes,
porque he vivido al margen de tu cronología,
he nacido en un tiempo que ahora desconozco
cuando todos mis sueños eran parte de ti,
las mañanas de entonces se poblaban de ti sin tú saberlo
y observaba los rostros de vírgenes veladas por la anónima brisa del desierto,
mercaderes de tierras alejadas sacudiéndose el polvo del camino,
oleadas de niños de entre los que tú fueras
cuando incluso los dioses nos amaban
y fue quizás allí que pensé te engendraran para que recorrieras los momentos,
las horas, los años, las centurias y estuvieras conmigo.
Pero tú eras memoria que arañaba un recuerdo que aún no era.

He viajado dejando atrás más vidas de las que deseara
y he tenido en mis manos tantas manos
que me angustia pensarlas porque amaban también
mas no eran tuyas.
He creído tenerte entre mis brazos cuando el atardecer
se llenaba de sangre y un imperio moría a mis espaldas.
Yo que he sobrevivido a su desastre
y que he visto las llamas en ciudades eternas
cuando todo lloraba y yo reía porque no era aún tu tiempo,
que he dormido con los ojos abiertos temiendo ver dolor si los cerraba,
no he podido contar todas las horas que he vivido sin ti y que te he pensado.

Pero ha llegado el tiempo con las noches que me hacen desdeñar todos los tiempos
mas no puedo narrarte no, no puedo, no puedo ahora decirte todo lo que ha pasado antes de ti.
Y he escrito tantas cosas que yacen extraviadas en las ruinas de todos los lugares,
que no puedo encontrarlas aunque quisiera dártelas
para que conocieras lo que yo he conocido, todo lo que he pensado, cómo he sido,
porque nada me queda salvo tú,
tras milenios de espera
solo cuando tú estás todo me vuelve
y me dirige a ti como un imán, como una dulce química
que me decide a amarte y a renunciar a todas las edades que he vivido
y que pueda vivir después de ti.

.

2009-12-22T14:01:00.006+01:00

Manet. "Paseo con sombrilla"

SIN TI

2009-12-22T13:45:00.006+01:00

*
No sé lo que decir.

Quizás hubo un instante,
un pálpito dorado
entre los versos tristes
de otros días.

Quizás, quizás es eso.

Tal vez hubo un lugar
donde hube de pensar
que éramos ciertos
y envuelto en lo sublime
de un poema
no vi que las palabras
no eran más que palabras,
y que los versos nacen
en el amanecer de tu mirada.

Puede que oyera historias
narradas junto a ti,
que viviera de amores
bordados en la faz de tu sonrisa.

Y que fueran tus ojos
el fulgor de los míos.

Mas no sé qué decir,
tan solo imploro,
permanezco esperando
y desespero
mientras la noche me hunde en su silencio.

Julián Borao

.

2009-12-20T18:56:00.002+01:00

Louis Hayet

DOS HOMBRES

2009-12-20T18:43:00.001+01:00

*
Eran sólo dos hombres
que no se conocían,
mas con el mismo nombre
y en la misma ciudad
cerca del mar.

Alguna vez, quizás, cruzaran
sus miradas sin saberse,
caminaran, tal vez, las mismas calles,
o tomasen café en las mismas barras
con el mismo deleite que cualquiera.
En más de una ocasión,
es posible que fueran
la mención de otro nombre
en otros labios, la olvidada
reseña de la casual anécdota
de algún desconocido paisanaje.

Pero nunca se vieron,
-o si ocurrió fue azar
y fue invisible-,
aunque los dos partieran,
sin mirarse, una tarde,
de la misma estación
y el mismo día.

Uno se fue a París, el otro a Cuenca.

Eran sólo dos hombres
que dejaron su huella juvenil
por las mismas aceras
y los mismos lugares,
buscando, uno en París
y el otro en Cuenca, la sorpresa
versátil de otra luz
para olvidar lo que ambos
recordaron tantas veces después.

El uno fue extranjero
y el otro forastero.
Añoraban el mar
pero durante un tiempo
se creyeron distintos
viviendo la experiencia
de otra vida soñada
por lugares que, al cabo,
acabaron por ser
casi los mismos
(la rutina te alcanza
en cualquier parte).

Y así fue que volvieron
al cabo de los años.
Puede que también ellos
recordasen aquello que todos recordamos
cuando al pasar, un día,
por un punto concreto
sintieran la punzada
indefinida y honda, el rumor
confidente del instante evasivo
que nos habla.

Hoy duele la memoria
y han salido a la calle
porque creen que todo
se interpreta mejor
desde el ángulo amargo
del regreso.
Caminan mientras piensan
casualmente lo mismo,
por la misma
avenida
de otros tiempos,
que si fue aquí o allá
todo es igual,
pero esta vez coinciden,
se cruzan un instante,
se miran un instante,
-¡buenos días!- sonríen
y mantienen el paso,
(una ligera brisa susurra
entre las ramas de los árboles).

Julián Borao

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2009-12-17T21:23:00.000+01:00

"Las señoritas de Avignon"

Pablo Picasso

Y AL CABO

2009-12-17T21:21:00.000+01:00

*
No demando que vuelva la nocturna locura
desbocada en lo incierto de un recuerdo perdido,
ni la cálida estancia de un amor consumido
contra el vidrio sellado de su ajada hermosura.

No reniego del tiempo su constante premura
ni el ingenio en sus horas del azar confundido
mientras pueda ser parte de un hechizo aturdido
que me induzca a los sueños que ya nadie conjura.

Porque queda en mis manos sólo el triste vacío
de casuales instantes que de pronto me alertan
coincidiendo en los gestos de un feliz desvarío,

seductora impaciencia de pasiones que aciertan
como súbita risa tras el viento de estío
cuando acechan las sombras que en mis ojos desertan.

Julián Borao

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2009-12-14T23:39:00.001+01:00

"Adele Bloch - Bauer I"
Gustav Klimt

ITÁLICA

2009-12-14T22:01:00.001+01:00

*
Casi ya nada queda.
Todo el tiempo ha barrido
con su implacable furia destructora.
Casi vuelve la tierra a su primera imagen despoblada.
Si no fuera por este intento vano
de mantener la huella que nos hizo,
todo el lugar sería sólo pasto perdido
de la habitual mudanza, de su olvido;
el calor del verano la piedra abrasaría,
y la lluvia otoñal con lentitud paciente
la quebraría lenta, lentamente,
y el viento del invierno soplaría en la nada
a que su forma tiende siglo a siglo.
Tan sólo en primavera, como efímera gloria
de los ciclos que buscan su orgulloso retorno,
vestiría las galas que Venus, generosa,
desparrama en su instante por doquier
y entonces, sorprendido, alguno creería
que es la vida que vuelve disfrazada,
engañosa, y que un dedo divino
deslumbrara a la muerte
que inevitablemente arrasa la memoria.

Casi no queda nada
pero queda la ausente permanencia
de aquello que ha vivido,
la desolada evolución perversa de las cosas,
la silenciosa ruina,
la agonía.

Y es a ella a quien todo se encamina
mientras con mudo resplandor
se abre paso este sol, se enciende sin piedad
este astro nuevo
en las calzadas
que hacia ninguna parte se dirigen ahora,
quizás hacia la paz de la llanura
o hacia la rota imagen de Trajano
que aún vela la penuria
de quienes no demandan ya su protección.

Es a ti a quien imploro,
es a ti a quien pregunto, Marco Ulpio Trajano.
¿Has querido ignorar lo que has perdido?
¿Debo ahora imaginar el gesto
que se oculta tras tu rostro sin vida?

Déjame ser tu guía,
deja que este mortal te hable quedo y alerte
la frágil calidad que fracturó tus ojos y tu oído
para que la cambiante permanencia
del mundo sea cierta.
¿No notas esa brisa que es la misma de entonces?
¿No acaricia tu cuerpo la suave melodía
de este áureo mediodía en tu ciudad?
Aproxímate a mí,
sentémonos debajo de un ciprés
e imagina que estamos con dos copas de vino
junto al rumor del agua que brota de la fuente
del amplio peristilo.
Luego mira en tu torno la acción de las centurias
y hablemos de la vida.

He visto entre la luz y entre la sombra
lo que tu pueblo alzara,
me he sentado en las gradas rugosas y vacías
a contemplar la ingrata destrucción de un imperio
agotado, la arena socavada,
los muros casi extintos, la penumbra
desnuda de cada galería.
Como si fuera soplo descubierto en el aire
de la inquieta mañana
me ha parecido aún sentir el roce
de Diana cazadora, cual diosa esplendorosa,
recorriendo campiñas
en el despertar súbito del mágico estatismo
de su efigie dormida
(quizás Isis también viva en su hechizo).

Pero tú no despiertes,
permanece.
Yo también seré ausencia
que ya nadie demande,
la misma que percibo en la lejana
y tibia indiferencia
de este cálido viento que adormece las ruinas,
como si hombres y dioses
se rindiesen al sino de su breve momento embriagador.

Julián Borao

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2009-12-13T21:19:00.002+01:00

"Flora"

Sandro Botticelli

ÉXTASIS

2009-12-13T21:15:00.001+01:00

*
Allá donde el silencio no se extraña,
donde la sombra vaga sin cuidado
y el pensamiento es voz que no se engaña
porque ya no es igual lo que es soñado.

Allá donde la nada es consentida
y es confidente el tiempo del olvido
cuyo recuerdo amable de la vida
es de tristura sueño conmovido.

Allá donde se intuye la hermosura,
donde la soledad canta y confía
que la razón se inunde de cordura,
que un fuego emane en frágil melodía.

Donde la luz se duerme y se hace invierno
y algo intangible acierta a ser eterno.

Julián Borao

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2009-12-12T02:26:00.000+01:00

"La persistencia de la memoria" - 1931

Salvador Dalí

CUESTIÓN DE SUERTE

2009-12-12T02:13:00.003+01:00

*
De entre todos nosotros
habrá quien haya sido afortunado,
tal vez yo
y no lo sepa,
o tal vez algún otro,
no puedo asegurarlo.
Tampoco estoy seguro
de si vive en nosotros
la sombra de la muerte,
aunque sé que ha teñido
de distancia los cuerpos,
o el despojo dorado
de frágiles momentos
cuyo fulgor disperso
se ha perdido.

Donde todo comienza
no hay conciencia,
no hay desazón callada,
se delatan los pulsos
que han dormido la nada
y en plural dominio
de las noches nacidas
del silencio dichoso de la ausencia
todo parece ser falsa memoria,
luminoso estatismo,
despertar sin saber amanecer.

¿Mas dónde,
dónde ha sido que he visto
como si fuera aquél
que ha renacido?
¿En qué momento he roto
la frecuencia del alma
que me tiende
los puentes invertidos
del tiempo?

Al filo de un instante
que raya la demencia
divago entre lugares
como furtivo intruso de la vida
que integran,
y mientras me pregunto
si no es cuestión de suerte
estar en ellos,
respiro su dilema,
disperso mis cuestiones
que en ellos se desnudan
otra vez,
y acomodo mis pasos
a la dulce agonía
de su disolución horizontal.

No importa.
Quizás también vosotros,
generosos amigos,
penséis alguna vez
que acaso hayamos sido afortunados.

Julián Borao

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2009-12-10T22:04:00.000+01:00

"La joven de la perla"

Johannes Vermeer

CÓMO SON

2009-12-10T22:03:00.000+01:00

*
Son húmedas las noches
y hay un olor a duelo y a vírgenes impuras,
y hay un olor a sed y a soledad.

Y hay una llama muerta
que se extingue
con doloroso encanto ceniciento
en esas noches húmedas de invierno.

La llama de un aviso
que empuja por sorpresa al aludido
que no sabe qué hacer,
que no responde
y que se queda roto en su deseo,
en su respiración entrecortada,
dejando desquiciada
su estela delatora y su alegría.

Y hay un sudor lascivo
que resbala en los cuerpos
cuando se activan hilos escondidos
y ascienden y descienden
en el aire nocturno.
Por eso se sortean y se rozan,
por eso se amontonan
y acompasan sus actos
en un desordenado protocolo
de turbia incitación.

Son así las condenas
de quienes no se sienten condenados
después de haber pactado
con las complicidades del hastío.

Y ese mojado pálpito que queda derramado
da forma a la ilusión,
al delicado poso que se muestra
cuando al mirar atrás
se enciende la mañana sorprendida
infiltrándose blanca en la negrura
tenue de las horas pasadas,
las que se quebrantaron
junto al sediento fuego de los labios
que nunca
volverán a compartirse.

Julián Borao

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2009-12-10T21:17:00.001+01:00

"Rompeolas. San Sebastián" - 1917 - 1918

Joaquín Sorolla

AFGANISTÁN

2009-12-10T21:14:00.001+01:00

*
No fue casualidad la que movió al viajero
a recorrer las rutas de la seda
y a atravesar sus valles, sus montañas y estepas,
caminos polvorientos y altos desfiladeros,
dormitando despierto a la intemperie
o en cuevas extraviadas
huyendo del envite de la muerte.

Son harto conocidas las razones.

Alejandro también surcó estas tierras
al frente de sus tropas
resuelto a la conquista
de este mundo oriental y abandonado
siempre por sus dioses.
Y quizás aún perduren
las antiguas recetas de olvidados doctores
o acaso las doctrinas del viejo Zoroastro,
tal vez en lo profundo del desierto,
en las salas ocultas de templos enterrados
o en las sombras disueltas por el viento.
O en los altos lugares de Ghorid,
en la “terra incognita”
que esconde la metrópoli,
la perdida Firozkuh de la Montaña Púrpura
que ya nadie conoce.

Y es que hoy igual que ayer,
algo han venido a hacer estos viajeros,
se nota en sus miradas.
Cuesta reconocerlo pero es cierto:
No cumplen los acuerdos,
ostentan sus costumbres,
se adueñan de las gentes
desperdigando miedo y destrucción.
La guerra y sus tormentas algo han roto,
desorientado pueblos
que han dejado su huella por todos los paisajes
de esta tierra arrasada
que un día fue llamada Yaghistán,
de esta tierra rebelde de espíritu insumiso,
de nuevo sorprendida
por el dolor sin tregua
que propagó su llanto milenario.

El enemigo es fuerte,
desprecia las heridas de los pueblos vencidos
y odia su lengua bárbara
“la lengua que ha de hablarse en los infiernos”
pensaron,
aunque en ella escribieran
para expresar su amor y sus poemas.

Nuristanís, hazaras, tayikos, turcomanos,
uzbekos o pashtunes,
todos son denostados
por fríos generales
nativos o foráneos que trazan
los designios de un orden superior.

Cruel ha sido la historia
mas cierto es su decurso desgraciado.
El humo casi roza los límites del cielo,
los condenados viven mirando hacia lo alto,
las calles se desprenden de perfumes y hedores,
del odio y la metralla cotidianos.

Mas algo hay más allá,
provincias fronterizas pobladas
por idólatras de dioses ignorados,
altivos descendientes de antiguos invasores,
erosionadas ruinas,
lejanas cordilleras de insólita belleza,
caminos ancestrales de más nobles viajeros,
la paz de atardeceres sin memoria,
la neblina imposible que envuelve las llanuras
vibrando en solitario despertar.

Y no este tenso ambiente,
esta amarga mirada del soldado
que apunta con su rifle
mientras grita su miedo
en una sucia calle de Kabul
de noche ante las puertas del infierno.

Julián Borao

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2009-12-10T21:13:00.002+01:00

"En azul" - 1935
Wassily Kandinsky

DESPERTAR EN AZUL

2009-12-10T21:12:00.001+01:00

*
Que la niebla sea azul,
que pinte de su azul
la gris opacidad del despertar.
Que la línea que trazo con mis dedos
sea blanca y se funda
con el declive amable de la tierra,
con su propio descanso,
con su apariencia triste y temblorosa.

¡Mirad cómo se agrieta,
cómo se deteriora y se resiste
a disolverse herida tras el lienzo!
¡Mirad cómo las patrias
se niegan a implicarse con su nombre!

Como si la zozobra del alma consumida
por el miedo, por la ácida ignorancia
de una química absurda e insistente
de todo se adueñara lentamente.

No me importa, no debiera importarme
cuando siento el deleite
de un ensueño tan limpio,
dulce calor sin tacto entre la niebla
efímera y sin tiempo,
cuando espacio las horas
contemplando el vacío
que crece en su artificio sigiloso
para recompensar tímidamente.

Pero es que algo es distinto.
Quizás la niebla gris de esta mañana
que pretende ser nueva,
tal vez eso,
quizás el blanco trazo del amor,
no sé, quizás tus ojos
que me miran sin verme
en la azulada paz de este delirio.

Julián Borao

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2009-12-10T21:08:00.001+01:00

Lawrence Alma Tadema

LA NEGACIÓN DEL YO

2009-12-10T21:03:00.001+01:00

*
No responde la voz
cuando el espejo canta
el gesto esquivo
de la palabra inversa
que se torna silencio en la mirada.
No responde la voz sino que calla.

Se perfila el reflejo con claridad tan cierta
que apenas se percibe de su engaño
aquel cuyo dibujo es la mentira,
la cualidad del cero que busca su soberbia,
la invención luminosa
de una luz que no existe
sino en el pensamiento del cristal.

No responde la voz,
no hay ni susurros
para calmar la inmóvil disipación
del tacto congelado,
no responde la voz.
Solo un mutismo emana
del paralelo exilio
de un mundo inalcanzable.
Solo una mueca extraña,
equidistante,
un repetirse en ecos
del instante que surge
de la ilusión fugaz
que nos acoge.

Solos,
estamos solos,
nos enfrentamos solos
a la caricatura
de lo que no ha de ser.

Y en nuestra soledad
no hay sintonía,
no hay recuerdos ni olvido,
no hay palabras,
una burla quizás,
la inexpresiva burla
que nos hace una boca
que parece ser nuestra
mas que solo es
la exigua proyección de la nada.

Julián Borao

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2009-12-10T21:01:00.003+01:00

"La vendimia" - 1786 - 1787

Francisco de Goya

VENDIMIAS

2009-12-10T21:01:00.002+01:00

*
Sin contemplar los dedos,
la filtración oscura de las uvas
de octubre y de setiembre
entre sus pliegues,
no hubiera comprendido
la labor ni su precio,
ni las horas pasadas desde aquella mañana
en que nos vimos libres y gozosos
de dejar el calor
para vivir un frío venturoso.

La cita en la estación,
el caserón oscuro de la primera noche
al amparo de frondas y rosales,
y las hileras verdes de cada amanecer.

Largas horas al sol,
pacientes días grises
bajo la ingrata lluvia algunas veces
que empapaba senderos rectilíneos,
jornadas embriagadas
por el temprano vino de la vida.

Luengos atardeceres
que miraban los bosques
que la fértil llanura consentía
mientras la voz hurgaba en su reposo
sin perturbar la rima
que oreaba paisajes y campiñas.

Y la fatiga diaria
que apenas se sentía
cuando en la “dos caballos”
la música inundaba los ocasos.

¿Qué fue de aquellos sones?
¿Dónde vibran aún las “Siete piedras”,
la obligada mirada que cantaba su guardia
cada noche?
¿Cómo será la ausencia de Peyrat?

Tal vez, si fuese un mago,
me ocultara en las sombras
del enigma que el tiempo me arrebata
y espiara las horas más perdidas;
aquellas que conforman
las pausas y los ciclos de las obras completas
que el aire vulneró.

Quizás me deslizara
entre las vides
como si retornase a lo ya sido
para de nuevo hurgar en los racimos
que hubieron de viajar
a más nobles y cálidas veladas,
placeres y nostalgias,
ebriedades
que son ya solo fruto destilado,
caudal en el remanso
de sueños que han quedado consumidos.

Pero solo vislumbro entre estos dedos limpios
la frágil dilación de un vino incierto,
la condición humana
que apenas saborea los vapores
del cálido elixir que se ha extinguido
tras las dulces secuencias del recuerdo
que vela los viñedos desde siempre.

Julián Borao

.

2009-12-10T20:59:00.001+01:00

"El rapto de Europa" - 1632
Rembrandt Harmenszoon van Rijn

PUDIERA SER

2009-12-10T20:58:00.001+01:00

*
Pudiera ser, tal vez pudiera ser
que llegara el otoño, tras un verano intenso,
y una mano desnuda construyese
el detalle que la emoción ansía
y un corazón hablara
fecundando las sedas de las hojas
como en una canción que acompasara
el ritmo de la tierra.

¡Oh detalles inmensos de goces diminutos!

Y así, como algo estremecido,
llegáramos airados
a la esencia de nuevas claridades
que fueran el reposo
de tantas experiencias y fatigas.

Porque pudiera ser
que no bastaran ya las horas de la vida,
que la ceguera ingenua
de cada intromisión en la torpeza
fuera el pesado lastre que nos queda
cuando recomponemos esos pactos
que hacemos con la historia
de todo el sufrimiento que hubimos de vivir.

¡Oh imágenes absurdas del dolor!

Y sin embargo el cieno templa nuestros cuerpos,
se impregna en cada poro
como un fiero invasor,
se vuelve compañero indispensable
de la rutina incómoda y paciente
de todos los instantes cotidianos.

Aleja esa invasión,
describe audacias, repara en los cuidados
de lo que has de saldar, bebe tu suerte.

Pero no te recojas,
no cierres la sonrisa,
vuelve a posar tus manos generosas
en los hombros del mundo,
anhela, sí, este otoño que ahora se avecina,
porque pudiera ser
que no hubiera lugar para nuevas promesas
si torpemente miras a otro lado,
que no pudiera haber más esperanza
dejándote llevar por esa desgraciada indiferencia
que no atiende zozobras
y desprecia el susurro
que tu latido siente cuando lo necesitas
escarbando penumbras en tu emoción vacía.

Julián Borao

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2009-12-10T20:56:00.001+01:00

"Jardín"

Joan Miró

COMO AUSENCIA

2009-12-10T20:55:00.001+01:00

Como un ave sin alas en un árbol sin hojas
Como un monte sin cumbres en un mundo sin aire
Como un mar sin espuma y sin mareas
Como nieve sin frío
Como Sol sin calor
Como un río sin aguas en un valle sin hierba
Como un día sin luz
Como una luna negra
Como noche sin sombras
Como una isla sin costas
Como un libro sin título y sin páginas
Como una voz sin ruido y sin palabras
Como un rostro sin gestos
Como una piel sin tacto
Como un enamorado sin amante
Como un amor sin besos
Como tiempo sin horas
Como exilio
Como muerte sin nombre
Como vida sin vida
Como nada en la nada
Como ausencia…

Julián Borao

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2009-12-10T20:52:00.001+01:00

"El geógrafo" - 1668 - 1669
Johannes Vermeer

BERCEO EN SAN MILLÁN (1243)

2009-12-10T20:51:00.001+01:00

*
Es pesada tarea la escritura en tiniebla
cuando la noche fría se aproxima en sigilo
y el invierno se apresta a comenzar.

Mira el monje sus manos ya casi entumecidas
mientras vientos del norte recorren ululantes
la campiña desnuda de las suaves veredas
que velan las colinas.

Ya el fuego se ha extinguido, cuatro brasas
mantienen la luz de su agonía,
en la oscura intemperie queda leña
cubierta por helado rocío,
pero las sombras priman sobre la senda esquiva
que no invita a labores
ante el acecho de hora intempestiva.
Y una calma fatiga le apodera al poeta
de la cuaderna vía
con la pluma en la mano por la costumbre diaria
que hoy pospone pensando en la mañana nueva
de la misma rutina rigurosa y cansina.

Nadie vela los muros,
la oscuridad acecha,
con paso quedo avanza a su retiro
mientras las piedras duermen
su larga paz de siglos.

Julián Borao

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2009-12-10T20:50:00.001+01:00

Henri Matisse

SURUS (ELEPHAS INDICUS)

2009-12-10T20:49:00.001+01:00

*
Desde la faz atónita de quien nada comprende
los lugares son sólo decorados
cuyo matiz depende de la noche o del día,
el deseo es fulgor que acaricia el reflejo
de los ojos desnudos en la luz y en la sombra.
Y tal vez así fuera que naciste a la vida
y que fuese el azar quien te escogiera,
que fuera ese lugar en una tierra cálida y antigua
el punto de partida
donde el sueño disfraza sus fronteras de antaño
mientras despunta el sol tras las palmeras.

Quizás lo singular de tu designio,
ingenuo paquidermo
adiestrado en el arte de la guerra,
fueran luengos caminos y la trama del tiempo
que se sueña pasando
cuando escucha en desiertos y montañas
sus ecos tras el viento,
y ese esfuerzo que, unido a la sorpresa
que la furia derrota,
se mostrara inconsciente
cuando la muerte aguarda sin premura
donde acertar su sino inesperado.

Mas el destino obliga a recorrerse,
(tú también fuiste heraldo de su senda).
En ciudades extrañas
viste alzarse las copas,
escuchaste el silencio de Baal y Tanit
entre las tropas,
contemplaste los rostros de oscuros mercenarios
ante el osado ceño de su líder
y en las doradas costas de su imperio
te asombraste del mar y sus azules.
Su atardecer meridional, ¿cómo era?

Puede que de su rastro claro y luminoso
quedara un leve trazo
donde la nieve alpina es casi eterna
o en las llanuras fértiles del Po;
puede que en el fragor de la batalla
te acogiera su brisa placentera,
su recuerdo esbozara una caricia
que cerrara tus ojos
(como cierra la ruina las quimeras del hombre)
o expulsaras el último suspiro
en la nostalgia
de un paraje fortuito y muy lejano.

Pero te fuiste solo,
insólito en tu especie,
dudando si en verdad la vida fue,
como de un largo viaje
que el crepúsculo olvida
porque a los dioses hiere en su silencio
extinto y despiadado.

Julián Borao

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2009-12-10T20:48:00.001+01:00

"El beso" - 1907 - 1908

Gustav Klimt

FUGACIDAD

2009-12-10T20:47:00.001+01:00

*
Fuera así que distancia deshicieran
y una vez que se viera aproximada
fuera destello en luz ya fragmentada
y en su calor al brillo perecieran.

Así también, ingenuos, se creyeran
amados, sí, tal vez fuera celada
de aquel ardor fugaz en su morada
que en inmortal embrujo consintieran.

Fuera tan sólo instante el que vivieran;
luego silencio, ausencia prolongada,
y ni recuerda el alma enamorada
la magnitud de aquello que sintieran.

Porque perdió su rastro tras la cita
que a todo cuerpo olvida y deshabita.

Julián Borao

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2009-12-10T20:46:00.001+01:00

"Paseo a orillas del mar" - 1909

Joaquín Sorolla

CIUDAD EN FIESTAS

2009-12-10T20:43:00.002+01:00

*
Todo es fuga en el aire de esta noche,
y está próximo el ruido de la ciudad festiva,
todo es fuga y adiós de un vago aroma
que celebra las cosas que se dejan morir
sin darse cuenta
bajo la luz teñida de artificio.
Es el instante ciego que en el calor respira,
la delincuencia armada de la sorpresa nueva
cuando el rumor lejano de las calles,
pobladas de canciones y de gritos,
casi parece el rito del olvido.
Es el brillo cercano del tumulto
vestido de uniforme
que acaso a nadie importa su hechura ni su porte
porque a todos rescata de su hastío.
Por eso no hay descanso,
ningún son beneficia a la alegría
que es efímera dicha,
por eso no hay distancias
en la fragilidad alterna de los días
ni en la mirada vaga de la oscura fatiga
que anhela amanecer.

Porque nada atempera,
todo enciende y se agita,
no la serena luna sobre el mar
de este norte que es el sur de los otros,
no el sereno silencio de quien sueña
vencido, agazapado y ebrio en su pereza
mal disimulada, sino la soledad
de otro lugar de nuevo junto al mar,
la ambición de dolerse una vez más
cuando la vida vierte sus angustias
en mitad de la noche
mientras que el fuego estalla
en la negrura
que festeja inconsciente su partida.
Y así es la condición que ha imponer su norma,
la palabra vacía que se torna consuelo
en la vigilia.

Sólo quedan certezas que nadie reconoce:
que las horas no vuelven
a robar los momentos,
que no vuelven las sombras
a desnudar la luz ni sus señales,
que es fingido el amor
cuando acude a pensar
que los cuerpos podrán
permanecer así, siempre risueños;
pues es amarga risa la que desvela
el signo de su asombro
y procura mentir mientras halaga
porque se quiere amada nuevamente.

Todo es fuga en el aire de esta noche de cantos
y de risas,
¡tan lejano el sonido de la ciudad festiva!

Julián Borao

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2009-12-10T20:40:00.001+01:00

"Improvisación nº 4" - 1909

Wassily Kandinsky

NEAL CASSADY

2009-12-10T20:39:00.001+01:00

*
No completó Neal Cassady la historia de su vida,
-tan sólo el primer tercio-,
pero sí recordó
quedarse pensativo alguna tarde de mayo,
sentir una nostalgia,
un adelgazamiento de su sangre aterida,
y por eso dejó
que toda carretera fuera azar del destino
y que Jack lo narrara en alter ego.

Tampoco se esforzó por eludir las furias
que cumplieron los acuerdos del tiempo,
después de haber vagado
por las últimas calles de Denver,
de México o de Frisco,
con el febril delirio
de un obseso arropado
por el éxtasis cálido del sexo y del alcohol.

(La libertad se escribe
dejándose llevar por la improvisación,
siguiendo con los pies a Charlie Parker
o en vagones fantasmas
surcando las riberas del Pacífico norte).

Porque, posiblemente,
todo fuese un ensayo de la muerte,
la agonía de mentes que envolvió la locura,
la amistad desatada
por esa rebeldía delirante
que ciertas circunstancias aglutinan.

Sin embargo,
fue acaso héroe secreto del aullido,
como rastro de un antro
que deambuló en la noche de New York
o por los callejones
perdidos en el sueño
del cuatro de febrero en San Miguel,
(de Allende, por más señas),
o incluso alucinado conductor
de una ruta cualquiera cuya meta no importa,
o quizás, simplemente,
fuera, sin más, el hombre,
quiero decir, aquél,
como otros tantos,
que descuida su sombra,
mientras su huella queda en el camino
que los demás quisimos
alguna vez vivir.

Julián Borao

(Dedicado a mi amigo José Juan Ferreiro, buen conocedor de la "beat generation" que a algunos nos inspiró en los tiempos en los que aún se creía que otro mundo era posible)

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2009-12-10T20:37:00.001+01:00

"San Giorgio Maggiore al Dusk" - 1908
Claude Monet

RUE DES BOULETS, RUE DE MONTREUIL

2009-12-10T20:36:00.001+01:00

*
De los escasos datos
que el devenir mantiene
como una simple anécdota confusa
apenas recupero algún detalle
de aquella primavera.
Tal vez el verde oscuro de los árboles;
la espera casi inútil
junto a una carretera nacional
que hubimos de dejar
al norte de Poitiers,
y la estación vacía,
o el crepúsculo lánguido
de un domingo francés
de por sí desolado
y provinciano.
Casi apenas escucho
las gotas de la lluvia cotidiana,
el discurrir del tren,
nuestras palabras
camino de un París
de gris amanecida.

De entre las pocas cosas
que me quedan
apenas ya recuerdo
ciertos días oscuros
en calles invisibles,
cierto amor inexperto,
del todo ciego
y preso de sí mismo
en la pálida luz
de un viejo apartamento parisino.
Apenas reconstruyo sensaciones
-el perfume del metro, por ejemplo-
secuencias incompletas
de una historia pretérita y pareja
que transcurrió viajando
a nuestro lado
como una bella y torpe compañera.

Julián Borao

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2009-12-10T20:34:00.001+01:00

"Riberas del Sena" - 1887

Vincent Van Gogh

VOLVER

2009-12-10T20:31:00.002+01:00

*
Es grato regresar.
Siempre es grato volver a los lugares blancos
que siente la orfandad
del fermento que añora
cada estación que pasa como ave migratoria.

Es grato recorrer
las calles y las plazas
que la resaca inunda con intimismo fértil,
rescatando secretos
que ya no son exactos,
temblando entre la espuma que se agita,
que cambia, que se pliega,
en una deserción que se va yendo
y llega hasta la calma inmóvil de la contemplación.

Es grato revivir
ese misterio, esa transformación involuntaria
que sucede en el alma
mientras se vuelve sorda y temeraria,
ese recuerdo atado a una antigua condena
que fue lugar de encuentro,
destello y paraíso
de otro instante al que salvas de los instantes muertos.

Se hace grato ese olor,
ese sabor a olvido que la memoria evoca,
ese sentir la dicha de la vida
que en la desdicha pugna por ser cierta,
ese gozar ingrato que acorrala y sorprende
sin conmiseración.

Y en esa gratitud regreso, vuelvo,
recorro los rincones alumbrados
por una luz distinta,
igual que un fuego nuevo
que busca en las ciudades
sus cenizas prensadas en los ángulos muertos
de esquinas permanentes,
revivo mutaciones
de cada primavera y cada otoño,
aspiro la intemperie de la rosa cortada
como pálida ofrenda
que agónica se encoge entre las manos,
saboreo las lágrimas
que la hojarasca pone
junto al frío del tiempo,
aceptando su azar perecedero.

Porque volver tiene algo
de ese negar la sombra consumada,
de ese espantar los gestos
que anidan la costumbre
para reconocer la irrealidad
que a fuerza de ahuyentar nos acompaña
en patios escondidos y ateridos,
lejos ya de lugares
que ya no son iguales
a aquellos en que fue grato vivir.

Julián Borao

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2009-12-10T20:28:00.002+01:00

"El astrónomo" - 1668

Johannes Vermeer

ECLIPSE

2009-12-10T20:27:00.002+01:00

*
La presencia fue previa a ese momento
en que volvió a su forma quedamente.
Quedó prendido el aire levemente
de un reflujo de instantes, de un intento

que de la luna apenas fue contento,
fugaz aparición, desliz silente
que de sus pasos presto, en noche ausente,
detuvo la visión del firmamento.

Nada quedó después, sólo un lamento
del que la propia luz fue confidente,
una callada sombra, un filamento
quebrado en un fulgor inexistente.

Como si fuera casi una certeza
del sol la oscura faz en su belleza.

Julián Borao

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2009-12-09T22:00:00.002+01:00

"Molino rojo"

Toulouse Lautrec